recordando a los amigos del alma

Y decir que tipos como un Bumbury, su necedad es mayuscula, vaya elemento de nuestro tiempo

aqui unos poemas de PEDRO CASARIEGO, su palabra callada soporta el silencio del mundo:






Te quiero porque tu corazón es barato

1980

Te quiero
Te quiero
Porque tu corazón es barato.

Yo soy un actor secundario
que se siente muy débil
porque no come lo suficiente.
Estoy ahí sentado,
sentado en una silla amarilla;
el suelo es amarillo,
está hecho de hojas muertas.
He olvidado mi papel.
Algún pájaro ha escrito en mi silla
el nombre de un actor importante.
El público está formado por miles de pájaros muy cultos
y espera ver algo grande.
Yo he olvidado mi papel
y mi piel de actor está llena de hongos;
estar plagado de hongos
y no comprar un tubo de pomada en la farmacia
hace que me sienta como un salvaje.

Pienso en la película
"Sangre sabia", de John Huston.
Pensar es muy trabajoso,
pensar es muy trabajoso.
Se me ocurre una frase bonita:
"La primera letra de tu nombre
es la letra de una canción,
y tus ojos son la música de esa canción;
tú estás muy guapa cantando la canción,
ni siquiera necesitas mis aplausos."
Quisiera que mi sangre fuera sabia.
Mi sangre, todos los veranos,
busca heridas para salir a tomar
el sol.
Entonces, cuando las encuentra,
se seca,
como se secan las hojas de los
árboles y de los libros.

Tengo 25 años.
Si te revelo
este secreto de calendario
 es para que comprendas
  que estoy doblando una curva
   y que tú puedes estar después de la curva
    haciendo auto-stop.

Soy un hombre puro y huraño,
pero no soy amigo de Dios.
Reconozco, sin embargo,
que me gustaría hacerme una foto con Él,
aunque sólo fuera para salir en el periódico
y dejarte boquiabierta a ti.

Mírame:
debería estar fundando un hogar
                                               y quiero ser atracador de bancos
                                              Tápame con una manta
                                             y rompe el termómetro:
                                            tengo fiebre
                                           y tengo frío.

Soy puro y soy huraño,
pero no soy amigo de Dios:

Sus barbas me parecen demasiado
blancas, como si hubieran robado
a la nieve toda su belleza sin
dejar nada a cambio;
Dios es un jugador de ventaja,
un jugador muy importante,
un jugador imprevisible.
Dios castiga y perdona porque sí:
puede que me ame
más que a los que Le aman.

Alguien ha grabado en mi espalda una boca azul.
Una risa que se derrumba cae desde la boca azul.
Pagaré una fortuna a quien borre el tatuaje.
Hoy prefiero una boca roja de mujer prohibida.

Estoy lleno de tatuajes:
mis recuerdos son tatuajes,
hasta mi pasado es un tatuaje,
cada mano en la mía es un tatuaje.

Me aparto cuando alguien se
acerca a mí.
A veces quiero que se acerquen los que nunca se acercaron.
A veces quiero que mi madriguera esté
                                                   vacía,
                                                   porque mi corazón está vacío:
yo lo vacío personalmente todas las mañanas.

Quizá la Iglesia sea el casino de Dios.

Yo ya no tengo esperanza,
yo ya soy desesperación.
Veo cómo llegan los borrachos;
me asusto y me oculto
entre las botellas vacías, entre
los bares y sus luces perdidas para siempre.
Que olviden, que olviden:
yo no olvido;
que perdonen, que perdonen:
yo no puedo perdonar
la muerte agria de mis días.

Tengo miedo:
todos los bomberos llevan chistera
en este planeta de locura.
Aquí nadie puede escribir la palabra "flor"
sin querer cortarla.

Estoy sentado
y soy un actor mediocre.
El público es un cielo
que llama a las nubes
para dejar de ser azul.
Miro. Aquella papelera vacía
corrompida por su tristeza
quiere hablar con alguien.
Centenares de papeles rotos
hablan con el suelo amarillo.
Soy huraño. No soy puro.
No soy puro.
Odio.
Estoy harto de pasear entre ladridos,
de paseos entre ladridos
y semen en el pijama.
Confieso que soy
soledad sola.

Ella era una prostituta negra vestida con el peor de los gustos, era
grande como un hotel.
Reía con fuerza.
Yo no la había alquilado para que riera.
Ella estaba llena de salud.
Yo no estuve a su altura.
Me fui
humillado
con las manos en los bolsillos
fumando y jurando un poco
                                      (quería parecer un héroe moderno)
:
cada esquina de la calle me dolía.

Las estrellas iluminan pero no ven;
su tragedia es dar luz y ser ciegas;
yo no sé si ilumino;
creo que a mi lado
todo se oscurece.
Espero que la noche que yo hago
sea una noche clara,
con una pareja de hogueras
y con un leopardo.

Estoy milagrosamente.
Estoy milagrosamente.
Estoy entre mis llagas.

Mi sangre no es sabia;
yo busco un manantial de sangre sabia:
ríos de sangre sabia
para regar mi cuerpo.

No creo en los ovnis:
he gastado mi fe
viviendo como una serpiente.
Mi pantalón es azul;
soy extraño y
siento desprecio;
me desprecio a mí mismo
cuando hablo tanto de mí,
porque yo desprecio a los que se desnudan.

Lucharé contra todos los que digan
lo que yo digo.

Mujeres gratis, mujeres que se pagan con un beso.
Existen. Las he perseguido;
               son estrellas fugaces
                son faroles
                 son tímpanos
                  ¡valen su peso en oro!
                   son lápices
                    son tigres
                     son las mujeres de los tigres
                      son sombras de agua
                       ¿qué son?

                      porque yo soy sangre

 

[Poemas encadenados (1977-1987), Seix Barral, Barcelona 2003 ISBN 84-322-0876-0]

Δ

Barnízate

c.1980

barnízate
              te quiero
                           genio del can-can
                                                     docena de flores.
Eres toda la tierra
docena de flores
música ciega,
                    eres todos los templos
                    todos los tigres
                    todos los días,
                                       eres el número de teléfono de Dios.

Tus ojos azules azor de los ojos
tus manos cerradas y el campo abierto y amarillo,
sólo te hecho de menos
cuando estás conmigo

cuando estás conmigo
cuando buscas agua en el desierto de mi boca

sólo te echo de menos
cuando estás conmigo,
entonces trago más humo
tengo más miedo
veo más luces.

Van Gogh quiere pintarle los labios antes de morir.

Eres un bosque de un solo árbol,
                                                cuando me miras
                                                estoy quieto y soy quietud
                                                pero cuando no me miras
                                                bailo tan salvajemente
                                                clavo tantas navajas
                                                pienso tan poco en ti

                               te echo de menos cuando estás conmigo
                               no existo cuando no estás,
                               te vas y me convierto en baile
                               te vas y me convierto en ala.

Si quemas mi tristeza con tu risa
te enamorarás de mí
y dejaré de subir
tantos montes de amargura.

 

Te escribo para decirte
que no quiero decirte nada
que sólo quiero abrazarte
buscar el calor de tu vida.
 

[Poemas encadenados (1977-1987), Seix Barral, Barcelona 2003 ISBN 84-322-0876-0]



 

Que me devoren
los lobos
y
que a ti te devore
el tigre impar
de la
felicidad

 

 

[Cuadernos amarillo, rojo verde y azul]

domingo 14 setembro 2008

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saude


calles orales


*************




de jo








con la punta de la pluma
en el alba
un pajaro se muere de risa
como una flor
su amante
con la punta de la pluma
un trazo un dia
año nuevo en la puntita de la luz
recien hecha
de un trazo el dia de año nuevo
con todo el crepusculo
al otro lado de tu risa.
Una esmeralda
en la punta de la lengua
traduce
(te traduce)
asia
en los soles recien hechos
que un trazo de agua tinta
cose
a tu comestible derrota de pirata
con la rosa de los vientos
entre los labios
de tus besos poliglotas



venres 12 setembro 2008

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alexey titarenko

http://www.alexeytitarenko.com/index.html

martes 01 xullo 2008

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calles orales









calles orales
como campos de concentracion se pudren las periferias,
 no hay solucion ante esta desolacion de guerra permanentemente,
los espacios urbanos hace tiempo que son pobres campos de batalla. ¿Que podemos hacer?
Y entonces tu, cruda, desnuda, al borde de una mesa donde el pan y el vino se ordenan
segun mi voz te toca.
solo los dedos de mi voz te miran.
Asi, tan cruda,
como la sangre de la tarde,
como la sangre roja del alba,
transparente para los ojos
pero roja para los dedos,
ahi, tu, aupada en la carne de los sueños
ahi, justo ahi,
donde las ventanas
trabajan sin descaso,
volando sobre todo este campo de exterminio
que son las periferias,
las orillas rotas, reventadas,
roidas,
las periferias de la abundancia,
de la puta pobreza de la abundancia.
Pero estas tu, ahi, cruda,
como la lengua de los sueños

*************



Un tren, un dia
entre los cascotes
el sol como un perro mas
ladra
a la niña transparente.
entre las ramas de acero
el humo envenenado de la chatarra.
Tambien hay una cocina
que huele tus bolsillos
como una mano.
La niña se confunde con una cacion de barro,
su idioma es como un tam-tam,
crece como si tambien la hierba
fuera fresca,
en sus labios un riachuelo de risas,
entre sus dientes,
briznas.
El sol con el rabo entre los escombros,
ladra,
aqui hasta los pajaros ladran.

******

  para CHUS PATO

el capital es analfabeto

y Lot un mal ejemplo
de emprendedor.
Hace tiempo que las llamas
son comestibles
y una eternidad
arde en el corazon de la abundancia.
Una voz poniendo orden
es una bomba de racimo
deflagrando en pleno cuento.
Quien traduce
mi lengua
hasta haber perdido mis labios?
Mira mis ojos, maldita sea,
mira mis ojos
lamiendo lagrimas de tu sexo insomne,
mira mis ojos,
que jamas miraran los tuyos
afincados como estupidas franquicias
en el futuro envenenado
de un Mar de Piedra sobre Piedra
Arrastra tu amor inutil
convertido para siempre
en un sueño de sal
y con el
la imposibilidad de oir el mundo,
condenado irremediablemente
a no REGRESAR jamas.
Mientras, en mis campos de sal
se lamen y se curan las heridas
los perros del paraiso
sus ladridos convocan a los ladrones
de cadaveres.
Ahora, lejos de tu miserable vigilancia,
olfateamos la mesa recien puesta
y la musica encarnada
de las mujeres sin prisa
Y Al fin las ruinas
crecen
entre los tiernos brotes del olvido
haciendo
de la luz
la sonora clepsidra
de los dias sin techo

de jo

cielos enormes

vuelos sin pajaros

purisimos vuelos

una red de luz

del tamaño de la luz

y el dolor del mundo

plagiando su esperanza

interrogaciones salvajes

como besos de racimo

revientan la hipocresia

dejando petalos en fosas

nidos intachables

para criar todo

menos venganza

pero anegandonos de verguenza

hasta donde

¿hasta donde?





suave destruccion, amontonar los restos del naufragio,
 hacer astillas la luz que la pared come,
sacar fuerzas de flaqueza y hacer sangre con las manos desnudas,
llenas de sangre,
recoger los escombros, los restos del naufragio,
apilar la derrota sin perder la sonrisa,
una sonrisa que el cinico odia.
El hogar, el barco, la lumbre,
son el lugar donde mis pies ponen raices al olvido.
Tirar los muros, acariciar el fuego,
abrir la puerta y las ventanas en pleno cielo,
doblar el muro sobre la luz,
doblar el muro y regresar.



LAS ALGAS FEBRILES DE TU OCEANICA CHARQUITA
(junio 2008)

aqui, entre tus felinos voraces
dejando el paraiso a un lado
soplo la lengueta mojada de tu insacible cuchitril
rodeado de olas
opiparas
que se bajan las bragas de espuma
como diosas disparatadas
ante los erectos peces
que mis dedos crian
bancos sobervios y resbaladizos
regatean tu febril socorro
No hay nada en los alrededores de este planeta
que sea capaz de calmar el espectaculo
negro
de tu primer grito
redondito maleable calidamente tibio chocolatina turbia cien por cien chupable
y ahi todas fieras mirandote
la parte nuda de tu carnosa danza
la pulpa encarnada que plagian todos los seres
en sus coralinas huevas
mareas babeantes
masoquistas nubes nubiles cunilimbus
cunilingue
trafico
ilegal zoco bazar clandestino
oceano poseido
por tus labios vernaculos, tus livios cantos
y las orillas de canto
envidia irresistible de mis ensalivados acantilados
pajaros obscenos
palpitos en carne viva
abierta a la canal
la gruta de seda que los angeles caidos
custodian
como si caballitos de mar
les equivocaran de ruta
Todo patas arriba
siguiendo tus divinas enseñanzas
hasta los ciegos te vislumbran
entre las algas
donde estan a punto de nacer
las criaturas bivalvas mortales e irresistibles
brisas verdes como niñas de los ojos
soles poligamos
negros como arañas de luz penetrable
obsesivos acantilados
del tamaño del sexo de los lamilibranquios
labios abiertos
como blancanieves en sueños
frigidas lunas madres de todas las pequeñitas muertes
que nos amantan en los apeaderos de la pasion
locuaces islas
que sorben
las medulas adorables del seso cuando duerme
lascivas caracolas
hermitañas amantes de los fondos sonoros
del tamaño de tus uñas
silencios enrojecidos por la actividad de un dedo
risas al rojo vivo
llenando de quemaduras los bordes  de  las postales
Maleficos niñatos
que mueren por el aroma de las virgenes
cautivadores asesinos de la cintura para arriva
que reclaman un reino como anillo al dedo
y las olas bajandose las bragas
con todas las oquedades del fondo
hirviendo de peces
de erectos peces y encima ciegos
como si apasionados de los petalos
bajo el rocio bajo la noche bajo las sabanas bajo tus bragas
ahi abajo
alto solar
ara pacis
ara pacis
ara pacis
quitolipecatamundi
la vida empapada hasta las cachas
patas arriba
los muslos al aire
mis ojos titilan febriles las hojas
que suculenta hecatombe
suena
en un beso de pura lluvia
musica encamada
oscura ofensiva
de una primera promesa
sobre un sofa transparente
en el garaje de la orilla
donde la luna administra
la leche acre del alba
en el nucleo atomico de la eternidad
es tan calentito el abismo
tan calentito
que mi alma y tu se tumban
se duran
se chupan
se empalman
y en un amen se mueren

luns 30 xuño 2008

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Bruxelas recoje una queja de IU sobre REGANOSA

(de EL CORREO GALLEGO)
La coordinadora de IU en Galicia, Yolanda Díaz, anunció hoy que la Comisión Europea admitió a trámite la denuncia presentada ante el Parlamento europeo contra Reganosa interpuesta por el eurodiputado de la formación de izquierdas, Willy Meyer a finales del pasado año.
  
Díaz, en rueda de prensa celebrada este mediodía en el municipio ferrolano, en donde permanecen encerrados desde el martes una decena de miembros del Comité que agrupa a los opositores a la planta, señaló que recibieron "con gran satisfacción" la decisión de la comisión de peticiones de Europa de admitir a trámite la denuncia.
  
Esto supone, según indicó, que la Comisión Europea inicie una investigación que requerirá del gobierno central toda la documentación relacionada con la construcción de la terminal de gas de Punta Promontorio, analizando los posibles incumplimientos medioambientales de la terminal de Reganosa en Mugardos.
  
Yolanda Díaz precisó que la denuncia, que se presentó en noviembre del 2007, durante un viaje a Bruselas de una delegación del Comité, se admitió a trámite el pasado 20 de mayo y se le comunicó al grupo municipal de IU en Ferrol a última hora de la tarde de ayer.
  
La responsable de IU en Galicia y socia de gobierno del PSdeG en el ejecutivo local de Ferrol, valoró además de forma positiva el fallo del TSXG que da la razón a los vecinos contra Reganosa al estimar que la modificación del plan urbanístico de Mugardos debía contener un estudio ambiental.
  
Díaz pidió a las Administraciones local y autonómica que no recurran las decisiones del Tribunal Superior de Xustiza de Galicia (TSXG) en contra de Reganosa y animó a los ciudadanos a participar el domingo a mediodía en la manifestación convocada por el Comité contra la planta de gas de Mugardos.

venres 06 xuño 2008

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reganosa, fora da Ria











O corazon treme ante a coraxe e a firmeza do COMITE CIDADÁN DE emerxencia FERROL POLA DEFENSA DA RIA E O PECHE DA PLANTA DE GAS DE MUGARDOS, onte iniciaron un peche para sensibilizar e obrigar aos poderes publicas a que se sitúen de forma clara e contundente ante o escarnio que supón a planta de gas levantada na RIA DE FERROL, en Mugardos. Cada dia que pasa faise mais
evidente o desproposito que o seu puxo o seu implantacion en tal lugar. O seu localizacion, hai que dicilo alto e claro, incumpre todas as normativas de seguridade en vigor, pero mais aínda, inclumple todos os criterios que o sentido comun avala.
Tojeiro e cia, Endesa, desde As Pontes, anuncian cada dous por tres a rendibilidade e estrategica posicion que toda esta andrómena ten no mapa energetico nacional. A rendibilidade supónselle, sobre todo desde o inicio do proxecto ata cincuenta anos, Tojeiro ten garantidos os beneficios por medio dun contrato vergoñoso, co beneplacito de Fraga, que fai descaradamente o que parece un proxecto de interes colectivo en algo mais parecido a un chanchullo, chanchulo que pon en risco a vida da RIA DE FERROL, asi como a seguridade de decenas de miles de cidadáns, sen por suposto achegar significativos beneficios no que a emprego ou melloras sociais refírese.

mércores 04 xuño 2008

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LA RUTA DE WATERLOO



LA RUTA DE WATERLOO
,
publicado por la editorial MenosCuarto.

Adolfo con la tranquilidad de alguien que regresa
lleno de partidas nos trae otro cofre de cuentos
llenos de lucidas y hermosas noticias sobre el ser humano
que amamos y padecemos.






luns 02 xuño 2008

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xa vedes como rola o vento...











Tumbada en el suelo,

Con la protecion de la tierra,

El ultimo año

Se acuesta al Norte, no tan lejos

De tus dedos de fuego.

La salud es como la hierba,

Y como ella crece sin contar con tus deseos.

El verano

Sostiene en alto a la tierra

Y casi todo se cura

Cuando llega el invierno.

Seguro que en esta noche que brilla

Como las sombras de tus ojos

Los corazones lloran

Curando la pena

Y todas las estrellas tan limpias,

Y tam limpisimas las sombras…..

El ultimo año se acuesta al norte

Y las prosimas nieves

Seran saludables

Como tu llanto ahora.

Hoy la noche se acuesta a mi lado

Sin el brillo oscuro de tus ojos.

 

 

 

No creo


que tanta miserable alegria


tanto trinar de escaparetes


tanto pajaro con jaula


tanta zanja como herramienta


tanto cimiento como fosa


tanta alcantarilla como tumba


tanta niña con domador


tantos jovenes con el alma desdentada


tanta monja armada


tanta ostia volando rasante


desde el hambre al vaticano


tanta cancion para matar


tanta musica para degollar hierba


tanto escenario para morir prestado


tanto beso ensangrentado


hojas de afeitar en la lengua


en ves de tu nombre


olvido afiladisimo como la v


maldita de la victoria


y su miserable alegria,


no creo que todo esto


sean frutos que lleguen


hasta las alhacenas del prosimo otoño

 


xoves 01 maio 2008

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imagenes de la poesia en la calle

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luns 28 abril 2008

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gracias a todos

É absolutamente imprescindible facer publico o agradecemento a todos os que participaron nesta semana Salvaxe de Poesia Encarnada. Aos que nos axudaron a facer realidade: Maxi e Dani, a súa amabilidade e disposicion, a súa logistica de barricada, a inmediatez das súas solucións, fixeron posible a actitude xenerosa dos poetas. Estes, empezando por Marcos Lorenzo, xestor municipal escelente, poeta e amigo, todo un luxo no proceso de materializacion e conclusion do proxecto. Manuel Franco que hilvano el adios con una delicadeza llena de guiños, Maria Lado, Lucia Aldao, Victor M. Dez, David gonzalez, O Leo, Estevo Creus, carlos Franco,e Carlos Oroza e Carlos Rivas, todos, connosco incluídos, gozamos dunha polifonia de voces libres, tenras, rabiosas, xenerosas, insurrectas, irredentas, ousadas e valentes que hau feito destes dias un acontecemento cidadán cuxa transcendencia, cremos, escápallenos. Grazas a todos pola salvaxe poetica da vida que nestes dias fíxose patente, en voo rasante e solidario.
Y un reconocimiento especial para RUBEN COCA y PABLO PORTERO Que levantaron acta de todo lo sucedido. Gracias por vuestra entrañable mirada.



luns 28 abril 2008

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ecos de la SEMANA DE POESIA SALVAXE DE FERROL



MANIFESTO POÉTICO A poesía encarnada Algunhas consideracións A poesía está na rúa. Hoxe baixámola ata este cascallo do esquecemento, para que se airee. Facía tempo que non saía, que non sabía que facer coa súa vida; a poesía está na rúa, virán vela moitos que a esqueceron, moitos que crían que morrera, que a tiñan enterrado de noite nun cantil de cartón pedra, sen mar e sen gaivotas. Pero non morreu, atópase ben, preparada para este século tempestuoso, está á espera, se non que non viña, díxonos, para non dicir nada que non viña; por iso quere dicir algo non tan novo, algo parecido a unha bala ou un coitelo. Non quere longas sapos e serpes, díxonos, iso xa está dito. Xa está morto, o veleno xa matou aos nenos, deixounos cegos e mancos e xordos e negros e mortos. Os nenos xa están mortos e os diaños se pancean ao sol como pingas de mercurio, escurridizos. A poesía baixou a este vertedoiro para darlle unha lección aos demos secos, vainos a descolgar das cordas e vainos a tirar no cubo da roupa sucia para que span que non os necesitamos, que sen eles poderiamos vivir perfectamente, polo menos este ano. Os demos sábeno, por vellos, e están tremendo de frío, fan que tremen cando amence, como si a luz molestáseos, pero menten, eles non poden tremer porque non teñen frío, nin corazón nin vergoña. Os demos non soportan a luz nin a palabra na rúa, non queren saber nada da palabra porque o seu reino é o ruído, están cheos de ruído, fan ruído para que pase o tempo sen sentilo, parece que están en silencio pero fan ruído cos seus pensamentos, cos seus mandamentos amárgannos o día, pásanse as noites amargando o soño dos nenos coas súas leis de trapo, marchitando flores coas súas mans de lija e debuxando grises corazóns de pedra. A poesía sabelo, por iso baixou á calel coa, palabra a punto, afilanda, perfecta, apenas balbucea pero xa soa, vai tomando voo, xa está no aire e soa: todos somos o mundo, o tempo é noso. As palabras levántanse sobre os cascallos porque as cidades non están só feitas de ladrillos, as palabras levantan as esquinas e fan que as prazas sexan íntimas. As cidades están feitas de dor e de alegría, de ausencias e de infancias, de regreso e despedidas, de fracasos e de bicos. Como non ver na palabra a argamasa que constrúe as rúas dos nosos corazóns, non é a palabra o lastro sobre o que os nosos pasos esculpen o mapa dos días? Guillermo Ferrández e Juan Carlos Valle



poema de los adioses

Como te decía...
en este lugar en celo,
donde las aldeas son comestibles
y alimento favorito de la lluvia mas antigua,
caldiño pra sorber quente
como cando fago o amor co meu amor salado.
Donde las grúas en extinción
picotean los dorsos de los certificados de mala conducta,
Te digo,
Aquí la poesía no corre peligro alguno
de ser sumida en la nostalgia
ni convertirse en meliflua y ridícula criatura,
ni dulzona entelequia,
ni coñazo sofisticado, o primoroso astió,
Como te digo, asombrosamente aquí los poetas
adoran la vida, sus calles, la amistad, las barras
navegables de los bares, y dejan en paz sus bellos poemas,
dejan que vuelen en el maravilloso cielo de los humanos que hablan.
Como te digo,
no se donde estoy exactamente,
pues aquí el Este y la espuma,
el Norte y el Viento, La hierba y la risa,
Se aparean sin descanso.¡ Es algo extraordinario!.
Con los poemas en los dientes del alma,
los bolsillos rotos,
Las esquinas se desdoblan
y te ofrecen amables saludos como si te conocieran de siempre.
Las casas fondean con sus mejores castillos de popa,
Estoy emocionado.
Camino hacia el centro y siempre estoy en el corazón
apasionado de la periferia.
Aquí los poetas adoran las palabras,
y a sus portadores: los parados, los sabios, los delincuentes,
las orfebres, las incansables soldadoras, los costureros, las ociosas,
los vagamundos, las rebeldes, insurgentes e insurgentas, las que mecen,
los que acunan,
los que se esfuerzan generosamente por tocar lo menos posible
la naturaleza de los besos, los labios de los arboles, las orejas azules
con sus bocas de riego, estas, si les echan una mano siempre,
para que escuchen el infierno.
Aquí las palabras y las cosas,
se aparean sobre sonrisas soleadas,
Y como animales salvaxes y domésticos
se desdoblan como nosotros,
en la punta de las lenguas, humedeciendo los labios políglotas
hasta que los mismísimos dedos se mueren como peces.

No se donde estoy exactamente,
pero aquí me quedo,
para regresar sin prisa.

Mira, como te mojo la distancia,
Sin ir mas lejos, las plazas arboladas de estraperlo,
se llenan de bukunines y malatestas,
con las manos repletas de ternura, y la mecha encendida.
En alta voz se ignora el poder en todas sus facetas, toxicas y asépticas.
Mas allá en la noche, muchachas irredentas, trenzan redes
de mortal eficacia con sus voces de palpito,
ciscan cabos y maromas, transparentes,
para izar las anclas que cada uno considere.
Son muchachas a las que no le alcanza la miseria de la abundancia.
Oriundas de costas mortales,
las dos aladas de una fe adorable
que la rentable miseria
blasfema sin pausa.
Mas tarde, como son los días,
un hermano humano,
deambula como un nómada afgano
bautizando y subvirtiendo, los negocios y comercios,
gordos, glotones satisfechos, rincones en ruinas,
escombros dorados,
zanjas, si, zanjas descarnadas,
y así súbitamente todo se torna
un campo enamorado de combate, por supuesto
solo cuerpo a cuerpo.
En la misma favorable derrota, David
cuida a todos los desgraciados goliats ,
pues no hay nada que un hombre no pueda hacerle a otro hombre.
Y silbando con su voz acarrallada
funde los barrotes hasta tocarte el cielo de la boca.
Te digo, que esto es algo para mimar de boca en boca,
Súbitamente con la cadencia de un home dos pes a os bikos.
estevo estiva la ternura en las oquedades
de todas las sentinas del llanto. Y los enormes mercantes de la pena
ladran mansamente
sin que nadie le toque los cojones.
Y aun en este enorme dia de los dias
Una voz repercute gaita en un aullido,
y los niños salen de las paredes de mama
y corren detrás de sus divinas enseñanzas,
donde en un instante se doctoran
en la búsqueda de islas del tesoros
hasta en su mierda favorita.
Y ahora, un dramático demiurgo suena como telúrica caricia
y ya la fiesta alcanza
la gozosa manía de ser, maldita sea, buenos.
Y la bendita mala suerte
nos vuela la fe.
Y sus voces curan
con silencio crudo hasta el alma de las piedras.
Como te digo,
no se donde estoy
pero me quedo.
para regresar despacio, muy despacio,
como cuando te hablo
desde tanta cariñosa distancia
con las yemas
del mar
en llamas.

luns 28 abril 2008

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los poemas nos hablan cuando nos habla el silencio

DE MEU AMIGO ALFREDO, CANDO OS DEDOS XANTABA VIÑAS
E SOLO O SOL ARREABA NOSOS DIAS


 En aquellas frías madrugadas de mis cuatro años,
en el portabultos de la bicicleta: "separa bien los pies, no te pillen los radios", abrazado a la pelliza de mi padre,
con los ojos cerrados escuchaba la cantinela que él siempre decía entre dientes, para hacerme, al ritmo de los pedales, más corto el camino.
 
"...y si una muchacha
se rie y se agacha
y enseña las cachas
estamos llegando a Péenjamoo..."
 
y aunque, indefectiblemente, nuestro viaje siempre acababa en la sala de espera de la estación,
yo nunca perdí la esperanza,
-la luna y la bruma darán fe-
de que un día la carretera nos había de llevar 
a ese maravilloso lugar  donde nos esperaban
niñas alegres,
navajas y bastones. 

 
así que
en justa correspondencia, que nunca te mando nada,
aquí te envío uno desverbado
 
Con hierro y noche loba
a prenderme venía sinretorno
yo medroso esperé
pero cantando







vitrinear, ruar, nimbear, blablanear, corazonear la tarde, sumar esquinas, fundir la parte agria, conjugar piedras,flaquear a manos llenas, cultivar derrotas hasta alcanzar la levedad de tu carta nautica, bueno, un decir, naufragar sin joder la orilla, salir de peces y volver con viento, nada de bastardas y opiparas besucadas, sencillamente, tramar atracos teniendo en cuenta las fases de la luna, solamente.
saude e un no de risa
k


al volver a casa entre cadaveres
exxxquisitos

ahora son las tres y te escribiria un poema

acabo de llegar a casa CON UNA RAMA EN LA BOCA

como un ser normal

la luz me sale hasta por las suelas

saber que te hablo

rige mi tristeza

la alegria es desbordante

como quien bracea musica

me cae tan lejos el MAPA MUNDI

que resuelvo la risa como si de escamas la mer

ay por que me tiembla la latitud

si el mapa quieto es un dulce

mi abuelo amaba la risa seca en los bolsillos

jamas encontre aceitunas en el balcon

entre las briznas su cumpleaños

vaya maravilla el puto cariño

cuando el silencio arma todo lo que el corazon describe

asi el mundo florecio para siempre

con frescas fronteras como frutas frescas

saber que alli, en algun lado

hablan otra lengua

y miman otra llama

y florecen mis pasos

y la puta vida

es una juerga llena de pasos

casi la
vuelta de hoja que una grua tiñe

antes de partir el aire

Por favor dejar que los rios las montañas los valles el silvido

de esa planta desconocida

el puto brote de ese pajaro que jamas habia pintado

nos separen para siempre

es un lindo lavado de dientes

para continuar con las pompas en homenaje a tres

Se me cuelga le state de la cintura

solo era hierba lo que le daba

y ella lunas y mas lunas y sus labios funambulistas

y yo ya un alambre desdoblandose

sobre todos las cerezas y su futuro de profundis

El opio de los desiertos, bendito tu vientre

nos elegia con las tiendas negras

justo al fondo

donde todos los bueyes desaparecian

y los ladridos de los perros

nos desnudaban como ladrones, mas tarde mucho mas tarde

honrados

en cada instante

como tus pasos que maravillosamente jamas seran los mios

y asi me beso hasta morirme

domingo 24 febreiro 2008

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los nueve monstruos






I, desgraciadamente,
el dolor crece en el mundo a cada rato,
crece a treinta minutos por segundo, paso a paso,
y la naturaleza del dolor, es el dolor dos veces
y la condición del martirio, carnívora voraz,
es el dolor dos veces
y la función de la yerba purísima, el dolor
dos veces
y el bien de sér, dolernos doblemente.

Jamás, hombres humanos,
hubo tánto dolor en el pecho, en la solapa, en la cartera,
en el vaso, en la carnicería, en la arimética!
Jamás tánto cariño doloroso,
jamás tan cerca arremetió lo lejos,
jamás el fuego nunca
jugó mejor su rol de frío muerto!
Jamás, señor ministro de salud, fue la salud
más mortal
y la migraña extrajo tánta frente de la frente!
Y el mueble tuvo en su cajón, dolor,
el corazón, en su cajón, dolor,
la lagartija, en su cajón, dolor.

Crece la desdicha, hermanos hombres,
más pronto que la máquina, a diez máquinas, y crece
con la res de Rousseau, con nuestras barbas;
crece el mal por razones que ignoramos
y es una inundación con propios líquidos,
con propio barro y propia nube sólida!
Invierte el sufrimiento posiciones, da función
en que el humor acuoso es vertical
al pavimento,
el ojo es visto y esta oreja oída,
y esta oreja da nueve campanadas a la hora
del rayo, y nueve carcajadas
a la hora del trigo, y nueve sones hembras
a la hora del llanto, y nueve cánticos
a la hora del hambre y nueve truenos
y nueve látigos, menos un grito.

El dolor nos agarra, hermanos hombres,
por detrás de perfíl,
y nos aloca en los cinemas,
nos clava en los gramófonos,
nos desclava en los lechos, cae perpendicularmente
a nuestros boletos, a nuestras cartas;
y es muy grave sufrir, puede uno orar…
Pues de resultas
del dolor, hay algunos
que nacen, otros crecen, otros mueren,
y otros que nacen y no mueren, otros
que sin haber nacido, mueren, y otros
que no nacen ni mueren (son los más)
Y también de resultas
del sufrimiento, estoy triste
hasta la cabeza, y más triste hasta el tobillo,
de ver al pan, crucificado, al nabo,
ensangrentado,
llorando, a la cebolla,
al cereal, en general, harina,
a la sal, hecha polvo, al agua, huyendo,
al vino, un ecce-homo,
tan pálida a la nieve, al sol tan ardio!
¡Cómo, hermanos humanos,
no deciros que ya no puedo y
ya no puedo con tánto cajón,
tánto minuto, tánta
lagartija y tánta
inversión, tanto lejos y tánta sed de sed!
Señor Ministro de Salud; ¿qué hacer?
!Ah! desgraciadamente, hombres humanos,
hay, hermanos, muchísimo que hacer.

venres 22 febreiro 2008

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los dientes de leche de los sueños












Son pasajeras las nostalgias
que como trenes de mercancias
se apean de los dias.
Es sencillo el texto de humo
que la infancia deja sobre el cielo.
Un texto delicado y largo
como las derrotas que trazabamos
con el corazon virgen
desde la hierba brillante de los prados
hasta el ultimo comboy
atlantico que dejaba las tardes hechas
de vacas pastando las lineas de fuga
que se nos desprendian de los dedos.

Tengamos en cuenta el sortilegio
que encerraban los regresos
aunque solo fuese aquel tramo
inverso de los prados arbolados
tendido como un cable de alta tension
entre los ojos desmesurados
y la lumbre imberbe entre los muslos
mas tiernos del futuro.

Jamas olvidare el brote del vello
como grumos de luz en carne viva,
alli, donde la leche de la carne
acunaria para siempre los labios de la vida,
su lengua poliglota y salvaje



venres 22 febreiro 2008

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Greenpeace. Eu son Antinuclear